SANTIAGO

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Queridos compañeros de huellas: me echo la mochila al hombro y me marcho camino de Santiago de Compostela, junto a mi hijo Ángel. Después celebraremos la Pascua en familia, como Dios manda. 
Por estas santas desventuras, no nos volveremos a ver en el blog hasta el lunes 21.
¡Qué ustedes lo vivan con mucha Pasión! Un abrazo peregrino.

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EINSTEIN

Jean de la Bruyére, un escritor francés del siglo XVII, decía que la imposibilidad en la que él se encontraba de probar que Dios no existe, era la prueba de que Dios existía.
El profesor del vídeo que vais a ver no es tan humilde. Se empecina y se topa con un little Einstein. Ya sabéis lo que dicen sobre los borrachos y los niños.

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HAITÍ

bombero

 

Ay Haití. Los telediarios son así: nos sacan de entre los escombros y enseguida nos vuelven a enterrar bajo la tiranía del olvido. Menos mal que a pie de obra, providencialmente, muchos siguen reconstruyendo todo lo visible y lo invisible. 

Si fuera Forges, pondría aquí abajo aquel inolvidable PERO NO TE OLVIDES DE HAITÍ.
Si fuera Borges, escribiría:

Nadie vio la hermosura de las calles 
hasta que pavoroso en clamor 
se derrumbó el cielo verdoso 
en abatimiento de agua y de sombra. 

Me tengo que conformar con poca cosa, pero no me resisto a recuperar un humilde micro al que le tengo especial cariño. Es una ficción literaria tan real (y tan haitiana) como la vida misma. Tanto, que está inspirada en la magnífica fotografía de Óscar Vega que sirve de pórtico para estas letras convulsas.

DIARIO DE UN BOMBERO EN HAITÍ
Dicen en la tele que Puerto Príncipe es un cementerio, bajo un atardecer rojo y perenne. Sostienen que la calle es de las ratas, que la esperanza es herejía. Se equivocan. Esta mañana, entre los escombros de la Biblioteca Nacional, hemos rescatado a una muchacha color ceniza. Estaba viva. Llevaba en las manos un ejemplar de Alicia en el país de las maravillas. “Creo que me caí rodando por un agujero”, nos dijo cuando la sacábamos en camilla.
 
(Isidro Catela, relato ganador del Certamen ENCAJA 400, Feria del Libro de Valladolid, 2010).

 

 

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HERIDAS

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Ha dicho el Papa que la Iglesia es como un hospital de campaña. Una imagen certera, que ha de llevarnos a poner la tienda allá donde se necesite. Heridas no nos van a faltar.
Podemos tirar de lista, y como en el famoso anuncio de Coca-Cola, empezar la cura: a los ofendidos, a los que ofenden, a los llagados, a los abatidos, a los que viven con pena, a los amargados, a los desesperanzados, a los afligidos. Mafalda ya se ha puesto manos a la obra. Quien más, quien menos tiene una tirita en casa. Venga, galileos, ¿que hacéis ahí parados mirando al cielo?

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CHOPOS

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Preguntaba, cantando, Caco Senante: ¿qué es lo que haces tú aquí?, una gaviota en Madrid. La semana pasada recordé su música y su letra al experimentar cómo la Gran Vía madrileña se convertía en una gran y a la vez íntima alameda. Un camino de contornos familiares, el sol dorando las espigas y los lagartos durmiendo en las paredes. Verdad, la lluvia, bondad, la luz, belleza, el horizonte.
La Casa del Libro acogió la presentación de “Los álamos de Cristo“, una deliciosa novela que se echa a todo un país en la mochila: la España de mediados del siglo pasado. El peregrino es Alejandro López Andrada, un verso libre en esto de la literatura, que homenajea a un cura (y en su piel y en su sotana homenajea a todos los curas de una época, porque parafraseando a Cortázar esta es la historia de “todos los curas, el cura”). 
Es un cura rural, como el de Bernanos, y le acompaña un muchacho despierto, como el de La lengua de las mariposas, que nos van empapando como lluvia mansa y, sin necesidad de sermonearnos, nos explican el porqué de casi todas las cosas importantes.
Acabo de empezar la lectura y no termino de arrancar del todo, porque a cada página quiero volver atrás, volver a leer. Cuando uno sube a la montaña, le atrapa la tentación de hacer tres tiendas y de quedarse allá arriba.
En el acto de presentación, me fundí en un abrazo con el autor (a quien sólo conocía por este bendito blog), me reencontré con José Pedro Manglano, presentador de excepción para una tarde de chopos, y me topé en la sala con Julio Llamazares, el escritor al que todos leíamos en BUP. Hablamos de literatura, de Iglesia y de ideología. Le confesé que trabajaba en Conferencia Episcopal y luego le dije que también colaboro con Cáritas para que no le diera un síncope allí mismo. Durante unos minutos de conversación pausada esgrimimos el arte de poder no tener razón y, de manera tan distinta como sincera, todos celebramos a Cristo y a los álamos, que al fin y al cabo eran quienes nos habían reunido.

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GATOS

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Antes de que el Papa nos invitara a hacer lío en Río, a mi amiga Tere se le apareció un gato en la puerta de casa. Ella supo enseguida que aquel liante pedía guarida y le abrió de par en par las puertas de la gatera familiar. Lógicamente, el miaumiau se llama Lío y, aunque yo nunca he sido mucho de gatos, hay un nosequé en los mininos que me araña la curiosidad. 
Roma, sin ir más lejos, me parece un inmenso ovillo con sus gatos desparramados por las calles y sus carabinieri desmadejados.
A los madrileños de cepa se les llama gatos, en honor a la hazaña de un soldado de Alfonso VI que trepó por la muralla, clavando su daga entre las junturas de la piedra. Lo hizo tan ágil y tunantemente que todos empezaron a decir que parecía un gato. El soldado y toda su familia cambiaron su apellido por el de “Gato” y llegaron a ser tan estimados que no se consideraba nobleza castiza de Madrid al que no pertenecía a aquel linaje de uñas y postín.
Será por el enredo, porque a mí también me gusta el lío, por el gato de mi amiga, por Roma y sus romanos o porque ya me voy haciendo mayor y madrileño, que cada vez, a pesar de mantener afiladas mis reservas, me fijo más en los ojos que se clavan en las noches oscuras. Les he empezado a coger cariño, poco a poco, sin atosigarles que ellos son muy suyos. 
En La lámpara encendida ya pergeñé unas cuartetas sobre una gata enamorada. Cosas de morrongos, cosas de niños adultos que, ante la vida, maúllan.

CUARTETAS DE LA GATA ENAMORADA

En el tejado hay un gato que ha subido,
cuya mirada a oscuras brilla y arde.
Es Micifú, zampón, que se ha comido
toda la luz violeta de la tarde.

Abajo, una gata enamorada
de la luz de Micifú, tan blanca y pura
sueña con que el gato de sus sueños
la rescate del cubo de basura.

la foto (16)

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KOWALSKA

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De lo que rebosa el corazón, habla la boca. Así que seguimos conversando sobre asuntos cardíacos. 
Si alguien recetó y tomó misericordina a manos llenas fue Santa Faustina Kowalska. A esta mujer, polaca, nacida en 1905 la acusaron de ser una histérica, fantaseadora, exaltada, alucinante, extravagante … Sus diarios ponen los ventrículos de punta: “Veo que soy vigilada en todas partes como un ladrón: en la capilla, cuando hago mis deberes, en la celda. Ahora sé que además de la presencia de Dios tengo siempre presencia humana; de verdad, más de una vez esta presencia humana me ha molestado mucho (…) Jesús, ¿eres Tú mi Dios o eres un fantasma?”.
Durante mucho tiempo nadie creyó que Dios la hubiera elegido para ser la mensajera de la Divina Misericordia. Tuvo visiones místicas del infierno, fue el mismo Jesús quien le confió la misión de pintar el cuadro de Jesús Misericordioso y de pregonar el mensaje de la Divina Misericordia a todo el mundo.
Demasiado para el body, que decíamos en nuestra adolescencia. Hay razones del corazón que la razón no entiende. Afortunadamente, porque lo más increíble de los milagros es que existen.

 

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